A市监狱的铁门在晨雾里泛着冷灰色的光，像是一块浸了水的生铁，把初秋的凉意死死锁在高墙之内。
清晨的哨声刚过，空气里还飘着食堂飘来的、混着咸菜味的粥香，管教陈建国的声音就隔着走廊传了过来，不高，却带着一种让人安心的沉稳，像投入湖面的一颗石子，稳稳落在李沐耳中——“李沐，出列。”
那声音穿过斑驳的铁栅栏，掠过墙上“好好改造，重新做人”的红漆标语，最终轻轻碰在李沐的耳膜上。
他正坐在床沿，手指无意识地摩挲着囚服袖口磨出的毛边，那布料己经洗得发白，边角起了球，像他这六年里揉皱了又展平、展平了又揉皱的心。
听到自己的名字，李沐的身子几不可察地颤了一下，不是害怕，是一种突如其来的、近乎失重的恍惚。
他缓缓抬起头，露出一张过分瘦削的脸，下颌线锋利得像被刀削过，眼窝陷着，眼下是淡淡的青黑——那是常年吃安定剂留下的痕迹，药片压得住夜里的噩梦，却压不住眼底的疲惫。
“哎。”
他应了一声，声音有些沙哑，像是喉咙里堵着沙砾。
起身时，膝盖因为长时间弯曲，发出了轻微的“咔嗒”声，他扶了扶墙，才站稳身子。
六年了，从十七岁到二十三岁，人生里最该鲜活的年纪，他都是在这西西方方的高墙里过的。
墙头上的电网，每天准时响起的哨声，还有囚服上那串洗不掉的编号，早己像纹身一样，刻进了他的骨血里。
跟着陈建国走在走廊里，两侧的牢房静悄悄的，偶尔有狱友探出头，看到是他，都露出了温和的笑。
“小沐，要出去了？”
住在隔壁的老王从铁栅栏缝里递出一个叠得整整齐齐的纸鹤，那纸是从旧报纸上裁下来的，边角泛黄，“拿着，讨个吉利，出去了好好的。”
李沐伸手接过，指尖碰到老王粗糙的手指，那手上有常年做木工活留下的老茧，硬邦邦的，却带着温度。
“谢谢王哥。”
他攥紧纸鹤，纸角硌得手心微微发疼，却奇异地让他安心。
“别跟你王哥客气，”陈建国回头看了他一眼，眼神里带着几分疼惜，“当年要不是你王哥，你那本《机械制图》还不知道要被谁拿去垫桌脚呢。”
李沐低头笑了笑，眼角却有些发酸。
他记得刚转来普通监狱那年，才二十岁，因为是过失杀人，又带着一身的阴郁，总被人孤立。
是老王主动凑过来，把自己攒的铅笔塞给他，说“小沐，你还年轻，别总闷着，学门手艺，出去了能吃饭”；是陈叔，知道他晚上总做噩梦，悄悄跟医生商量，把安定剂的剂量调得温和些，还每天晚上找他聊天，从天气聊到庄稼，从他小时候的事聊到监狱外的变化，像怕他被黑暗吞了似的，一点点用话把他从深渊里拉出来。
这六年里，他听过最暖的话，不是亲戚的问候（那些所谓的亲人，自从父母走后，就再也没露过面，若不是法律拦着，恐怕早把父母留下的那套老房子和存款扒得一干二净），而是狱友老张给他的半块馒头，是陈叔偷偷塞给他的、带壳的煮鸡蛋，是管教们在他考下电工证时，凑钱给他买的一本崭新的《电工手册》。
那些细碎的、带着烟火气的温情，像冬日里的炭火，一点点焐热了他那颗早就冷透了的心。
走到监区门口，几个平时关系好的狱友都站在那里，手里拿着东西。
老张递过来一个布包，里面是他这几年用劳动报酬攒下的钱，叠得整整齐齐，用皮筋捆着；小李塞给他一支钢笔，“小沐，出去了要是想读书，就用它写笔记，别像在里面似的，总用铅笔，擦了又写，写了又擦。”
李沐接过那些东西，怀里沉甸甸的，不是因为钱，是因为那些藏在物件里的心意。
他看着眼前的人，眼眶慢慢红了，鼻子一酸，眼泪就差点掉下来。
他想说谢谢，张了张嘴，却发现喉咙里堵得厉害，只能重重地点了点头，“我记住了，谢谢你们，我……我一定好好生活。”
陈建国拍了拍他的肩膀，那手掌宽厚而温暖，像父亲的手。
“哭啥，出去是好事，”他从身后拎过一个塑料袋，里面装着一套新衣服——蓝色的牛仔裤，白色的T恤，还有一双白色的运动鞋，都是按他的尺码买的，“这是给你的，出去了换上，别穿囚服了，晦气。
还有，这是你这几年的劳动工钱，一共三千二百五十六块，都给你存着呢，一分没少。”
李沐接过塑料袋，指尖碰到衣服的布料，柔软得像云朵，那是他六年里第一次摸到新衣服。
他想起六年前，父母刚走的时候，他穿着孝服，站在医院的走廊里，浑身冰冷，觉得天塌了。
后来跟那个醉驾的司机争执，他只是想问问对方，为什么喝了酒还要开车，为什么撞了人还那么无所谓，可对方推了他一把，他情急之下还手，却没想到，那一下，竟让对方再也没醒过来。
法院判他六年的时候，他没哭，只是觉得可笑——父母没了，他也成了杀人犯，这个世界，好像早就把他抛弃了。
可现在，看着眼前的陈叔，看着那些笑着送他的狱友，他忽然觉得，这个世界，好像也不是那么糟。
“陈叔，谢谢您，”李沐吸了吸鼻子，努力把眼泪憋回去，“出去了我没地方去，就先回我爸妈留下的那套老房子，还有点存款，省着点花，应该够生活。
再者，我想先去看看我爸妈，给他们扫扫墓，告诉他们……我出来了。”
“好，”陈建国点点头，眼神里满是欣慰，“那房子要是没人住，回去了先通风，收拾收拾，有啥需要帮忙的，随时给我打电话，这是我的手机号，记好了。”
他把一张写着手机号的纸条递给李沐，“我家是公租房，虽然小，但你要是实在没地方去，随时来，我家那小子跟你差不多大，正好能做个伴。”
“不了，陈叔，”李沐笑了笑，那笑容很淡，却带着一丝释然，“我自己能行，您放心吧。
以后我要是找到工作了，就来看您，还有王哥他们。”
“行，我等着，”陈建国拍了拍他的后背，“走吧，我送你出去。”
走出监狱大门的那一刻，阳光猛地洒在李沐身上，温暖得有些刺眼。
他下意识地眯起眼睛，看着眼前的世界——马路上车水马龙，远处有高楼大厦，天空是湛蓝色的，飘着几朵白云，空气里有花香，有汽车尾气的味道，还有孩子们的笑声。
这一切，都那么陌生，又那么熟悉。
他站在门口，久久没有动，像是在确认，这不是梦。
陈建国站在他身后，没有催他，只是静静地陪着他。
过了一会儿，李沐转过身，对着监狱的方向，深深鞠了一躬——不是给这高墙，是给那些在高墙里，给过他温暖的人。
“谢谢你们，”他在心里说，“我一定好好生活，不辜负你们。”
然后，他转过身，背着那个装着新衣服和钱的塑料袋，手里攥着那张写着手机号的纸条，一步步向前走去。
阳光把他的影子拉得很长，像一条通往未来的路。
他不知道未来会怎样，不知道没有安定剂的夜晚，会不会再被噩梦纠缠，不知道没有了高墙的保护，他能不能适应这个复杂的世界。
但他知道，他不能再像以前那样，活在过去的阴影里了。
父母希望他好好活着，陈叔和狱友们也希望他好好活着，他自己，也想好好活着。
走到公交车站，他掏出手机——那是陈叔给他买的二手手机，能打电话，能发短信。
他拨通了那个烂熟于心的号码，电话接通后，他听到了陈建国的声音：“小沐，到车站了？”
“嗯，陈叔，”李沐的声音很轻，却带着一种前所未有的坚定，“我要去墓园了，等我回来，就去找工作，好好生活。”
“好，路上小心，”陈建国的声音里满是牵挂，“记得按时吃药，别胡思乱想，有事随时给我打电话。”
“知道了，陈叔，再见。”
挂了电话，李沐抬头看了看天，阳光正好，风很温柔。
他握紧了手里的纸鹤，那是老王给他的，纸角己经被他攥得有些软了。
他想起父母的样子，想起他们笑着叫他“小沐”，想起他们在厨房里忙碌的身影，想起他们说，等他长大了，要带他去看海。
“爸妈，我出来了，”他轻声说，眼泪终于掉了下来，却不再是悲伤，而是一种带着希望的释然，“我会好好生活，会照顾好自己，会替你们，好好看看这个世界。
你们放心，我不会再傻了，我会好好的。”
公交车来了，李沐踏上公交车，找了个靠窗的位置坐下。
车窗外的风景一点点向后退去，像他这六年的时光，虽然沉重，却也终于翻篇了。
他从塑料袋里拿出那件白色的T恤，摸了摸，柔软而温暖。
他知道，未来的路还很长，可能会有风雨，可能会有坎坷，但他不再害怕了。
因为他知道，那些在高墙里收获的温情，那些藏在心底的牵挂，会像一盏灯，照亮他前行的路，让他在黑暗里，也能找到方向。
车继续向前开着，载着李沐，载着他六年的过往，也载着他对未来的希望，驶向那个充满未知，却也充满可能的明天。
而远方的墓园里，阳光正好，青草茵茵，父母的墓碑前，仿佛也有了一丝温暖的光，在静静地等待着他的归来。
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